Ingenuo

No era guapo, ni un poco atractivo siquiera.

Sus ojos eran pequeñitos y tristones, su naríz demasiado grande.

Su aliento olía mal y su pelo no tenía gracia.

Le gustaba coquetear tanto como emborracharse.

No era alto, ni un poco fornido siquiera.

Sus labios eran gruesos y su mente, cuadrada.

La palabra se le daba facil, como muchas faldas.

Tenía la piel tostada y sabía bien.

Discutía mucho por nada y escuchaba poco.

Mentía con la misma frecuencia con la que encendía sus cigarros.

Le gustaba besar despacio y manejar rápido.

Le molestaba que lo hicieran esperar y él siempre llegaba tarde.

Tenía tantos nombres como deslices.

Su espalda no era ancha, tampoco su billetera.

Repetía tantas historias como besos recibía.

Decía que le gustaba la buena música y

Le gustaba presumir de buenos contactos.

Sus obsesiones eran tantas como mis ilusiones con él.

Se vestía como adolescente y se comportaba como viejo.

Nunca supe si logró ser viejo.

Tenía una canción para cada fotografía y un motivo para cada canción.

Era mentiroso, amargado y astuto. Incapaz de perder una discusión.

Tenía las piernas largas y los dedos gruesos.

Tenía el sol en los ojos y la luna en la espalda.

Tenía todas las respuestas y le gustaba escribir.

Y a pesar de todo, era muy ingenuo.

Pensaba que a mí, también me tenía.